Freistingin til að svíkja sjálfan mig, snúa út úr eigin lífi og horfa öfundarfull á aðra kemur stundum alveg óvænt að mér. Að svíkja fyrir mig þýðir að líta á það sem kemur fyrir mig sem eitthvað algjörlega óverulegt.
Þú þarft að yfirgefa allt - og vera einhvers staðar í lífsferli einhvers annars. Við þurfum brýn að hefja eitthvað annað líf. Hver þeirra er óljós, en alls ekki sú sem þú býrð núna, jafnvel þó að þú hafir verið nokkuð sáttur við sjálfan þig (að minnsta kosti) með það hvernig þú lifir núna fyrir klukkutíma eða tveimur síðan.
En í raun eru margir staðir eða atburðir þar sem öðru fólki líður vel og er glaðlegt, jafnvel án mín - og það þýðir ekki að þeim líði illa með mér. Það eru margir staðir og viðburðir þar sem öðrum líður vel, því ég er ekki þar. Það eru staðir þar sem þeir muna ekki einu sinni eftir mér, þó þeir viti það. Það eru tinda sem ég get ekki náð vegna þess að ég valdi að klífa aðra - og einhver endaði þar sem ég, að eigin vali, mun aldrei finna sjálfan mig eða mun rísa, en miklu seinna. Og þá kemur þessi freisting - að snúa sér frá lífi þínu, að upplifa það sem er að gerast hjá þér núna sem ekki dýrmætt, heldur það sem er að gerast án þín - sem það eina mikilvæga, og þrá það, og hætta að sjá það sem umlykur þig.
Þú getur skrifað með blóði hjarta þíns — og þá getur «bókin» mín tekið sæti meðal uppáhaldsverka einhverrar góðrar manneskju.
Hvað hjálpar til við að mæta þessari freistingu og snúa aftur til sjálfs þíns, og þrá ekki endalaust eftir því hvar ég er ekki og mun kannski ekki vera? Hvað gerir þér kleift að vera jafn sjálfum þér, ekki hoppa úr eigin skinni og reyna ekki að toga í einhvers annars? Fyrir nokkrum árum fann ég töfraorðin fyrir sjálfan mig, sem ég hef þegar deilt hér - en það mun aldrei vera óþarfi að endurtaka þau. Þetta eru orð John Tolkiens, sem hann skrifaði útgefanda sínum, þreyttur á stöðugum umræðum um hvort það sé jafnvel hægt að gefa út svona „ranga“ skáldsögu eins og Hringadróttinssögu og að kannski ætti að breyta henni, klippa hana einhvers staðar. í tvennt … eða jafnvel endurskrifa. „Þessi bók er skrifuð í blóði mínu, þykk eða þunn, hvað sem hún er. Ég get ekki meira."
Þetta líf er skrifað með blóði mínu, þykkt eða fljótandi - hvað sem það er. Ég get ekki gert meira og ég hef ekkert annað blóð. Og þess vegna krefjast allar tilraunir til að fremja sjálfan sig blóðsúthellingar með æðislegri kröfu „Helltu mér annað!“ eru gagnslausar! og „klipptu þessa fingur fyrir að hafa þig ekki“...
Þú getur skrifað með blóði hjarta þíns — og þá getur «bókin» mín tekið sæti meðal uppáhaldsverka einhverrar góðrar manneskju. Og það getur staðið við hliðina á, í sömu hillu, með bók þess sem ég öfundaði svo mikið og í skónum sem ég vildi svo vera. Það kemur á óvart að þeir geta verið jafn verðmætir, þó að höfundar séu mjög ólíkir. Það tók mig nokkur ár að átta mig á þessari staðreynd.