Ég man ekki hvað ég var gamall þá, líklega um sjö ára. Við mamma fórum í sveitina að hitta ömmu Veru.
Þorpið hét Varvarovka, svo var amma flutt þaðan af yngsta syni sínum, en það þorp, svæðið, plönturnar á Solonchak steppunni, húsið sem afi byggði úr saur, garðurinn, allt þetta festist í mér. minni og veldur alltaf blöndu af óvenjulegri sálarsælu og söknuði fyrir því að þessum tíma er ekki lengur hægt að skila.
Í garðinum, í ysta horni, uxu sólblóm. Meðal sólblóma var grasflöt hreinsuð, pinna rekinn í miðjuna. Lítill kálfur var bundinn við pinna. Hann var mjög lítill, hann lyktaði af mjólk. Ég nefndi hann Borka. Þegar ég kom til hans var hann mjög ánægður, því það er ekkert sérstaklega gaman að rölta um tönnina allan daginn. Hann lækkaði mig vingjarnlega með svo þykkri bassarödd. Ég gekk að honum og strauk feldinn á honum. Hann var svo hógvær, hljóðlátur … Og svipurinn á risastóru brúnu botnlausu augnunum hans, hulin löngum augnhárum, virtist steypa mér í eins konar trans, ég settist á hnén hlið við hlið og við þögðum. Ég hafði ótrúlega frændsemi! Mig langaði bara að sitja við hliðina á honum, heyra þefið og stundum enn svona barnalegt, örlítið grátlegt lægð... Borka kvartaði líklega við mig hvað hann væri leiður hér, hvernig hann vildi sjá mömmu sína og vildi hlaupa, en reipið myndi ekki leyfa honum. Það var þegar búið að troða slóð í kringum tindinn ... ég vorkenndi honum mjög, en auðvitað gat ég ekki losað hann, hann var lítill og heimskur og auðvitað hefði hann klifrað einhvers staðar.
Mig langaði að leika, við byrjuðum að hlaupa með honum, hann byrjaði að grenja hátt. Amma kom og skammaði mig því kálfurinn var lítill og gat fótbrotnað.
Almennt séð hljóp ég í burtu, það var svo margt áhugavert … og hann var einn og skildi ekki hvert ég var að fara. Og stingandi sakarlega byrjaði að muldra. En ég hljóp til hans nokkrum sinnum á dag … og á kvöldin fór amma með hann í skúrinn til móður sinnar. Og hann muldraði lengi, greinilega að segja mömmu sinni kúnni frá öllu sem hann hafði upplifað um daginn. Og móðir mín svaraði honum með svo þykkum, hljómmiklum veltingum ...
Það er nú þegar skelfilegt að hugsa til þess hversu mörg ár og ég man enn eftir Borku með öndina í hálsinum.
Og það gleður mig að enginn vildi þá kálfakjöt og átti Borka góða æsku.
En hvað varð um hann á eftir man ég ekki. Á þeim tíma skildi ég eiginlega ekki að fólk, án samviskubits, drepur og borðar … vini sína.
Alið þau upp, gefðu þeim ástúðleg nöfn ... talaðu við þau! Og svo kemur dagurinn og se la vie. Fyrirgefðu vinur, en þú verður að gefa mér kjötið þitt.
Þú hefur ekki val.
Það sem er líka sláandi er algjörlega tortryggin löngun fólks til að mannskæða dýr í ævintýrum og teiknimyndum. Svo, að manneskju, og auðlegð ímyndunaraflsins er ótrúlegt ... Og við höfum aldrei hugsað um það! Að manngerð er ekki skelfilegt, þá er ákveðin skepna, sem í ímyndunarafli okkar er nú þegar næstum manneskja. Jæja, við vildum…
Maðurinn er undarleg skepna, hann drepur ekki bara, hann elskar að gera það af sérstakri tortryggni og djöfullega hæfileika hans til að draga algjörlega fáránlegar ályktanir, útskýra allar gjörðir sínar.
Og það er líka skrítið að á meðan hann öskrar að hann þurfi dýraprótein fyrir heilbrigða tilveru færir hann matargleði sína að fáránleikastigi, töfrar fram óteljandi uppskriftir þar sem þetta óheppilega prótein birtist í svo óhugsandi samsetningum og hlutföllum, og jafnvel samtengd. með fitu og víni sem bara undrast þessa hræsni. Allt er háð einni ástríðu - epicureanism, og allt er hentugur til fórna.
En, því miður. Maður skilur ekki að hann er að grafa sína eigin gröf fyrirfram. Frekar verður hann sjálfur að gangandi gröf. Og þannig lifir hann út dagana einskis lífs síns, í árangurslausum og tilgangslausum tilraunum til að finna hina tilætluðu HAMINGJU.
Það eru 6.5 milljarðar manna á jörðinni. Þar af eru aðeins 10-12% grænmetisætur.
Hver einstaklingur borðar um 200-300 gr. KJÖT á dag, að minnsta kosti. Sumt meira, auðvitað, og annað minna.
GETUR ÞÚ REIKNAÐ HVAÐ MIKIÐ Á DAG þarf óseðjandi mannkyn okkar eitt kg af kjöti??? Og hversu margir á dag er nauðsynlegt að gera morð??? Allar helförir heimsins gætu litið út eins og úrræði í samanburði við þetta voðalega og þegar kunnugt okkur, HVERDAGA, ferli.
Við búum á plánetu þar sem réttmæt morð eru framin, þar sem allt er undirgefið réttlætingu morðs og upphefst í sértrúarsöfnuð. Allur iðnaðurinn og hagkerfið er byggt á morðum.
Og við hristum hnefana þreytulega, kennum á vonda frændur og frænkur – hryðjuverkamenn … Við sköpum sjálf þennan heim og orku hans, og hvers vegna hrópum við þá dapurlega: Til hvers, fyrir hvað ??? Fyrir ekki neitt, bara svona. Einhver svo langað. Og við höfum ekkert val. Ce la vie?